Enxaqueca

Há noites em que um gajo percebe que devia estar a fazer tudo menos o que está de facto a fazer. Sentado à frente do ecrân, focava os olhos com dificuldade e acabava meia tablete de ben-ur-ons enquanto escrevia a primeira palavra de um texto sobre nada. Com um sinal sonoro que muito me irrita, o único homem que conheço que partilha comigo a feminina condição clínica da enxaqueca acabara de entrar no messenger.
- Meu maricas, o ben-ur-on resulta contigo?
- Nem o avamigran me faz alguma coisa, seu roto!
Ali ficámos um bom tempo a falar de paracetamol e medicamentos em geral.
- Apetecia-me escrever sobre muita coisa. Escrever sobre aqueles rabunças alarves e bacocos da Associação Académica, escrever sobre a ninharia que seriam os hipotéticos 19 000 mortos em caso de pandemia da gripe das aves em Portugal, comparando com os acidentes na estrada, escrever sobre a intenção dos americanos de bombardear com armas químicas o Irão, sob o pretexto da esperança da insurreição dos povos árabes contra o seu próprio fundamentalismo, escrever sobre os 150 litros de álcool que bebemos por ano, o equivalente a uma imperial de 33cl por dia, mais coisa menos coisa. Apetecia-me até escrever sobre a reorganização administrativa do Estado.
Ao reler o que tinha escrito, percebi que nada daquilo me excitava por aí além. Massajei as têmporas e fiz um esforço final.
- Sabes? Queria, acima de tudo, escrever sobre amanhã já não estar aqui.
Carreguei no enter. Um minuto depois veio a resposta.
- Escreve isso.
- Não, vou pôr uma miúda de biquini.

JB